В нём можно спрятать свои слёзы…
(с)
Любите ли вы запах дождя? И охватывающее в преддверии его волнение смешанное с надвигающейся угрозой?
Когда небо сначала хмурится, расставаясь с солнцем, а потом плачет в этой разлуке… Когда тяжёлые капли срываются откуда-то сверху и застилают карие глаза… Когда начинается небесная рапсодия задержавшейся весны… Когда неизгладимо хочется грустить, не сдерживая эмоций… И эти капли — впитавшие в себя горечь прошедшей зимы. И шелест их по карнизу.
Когда, поддавшись этой печали, идешь на кухню, варишь кофе — такой же терпкий и ароматный, как нахлынувшая грусть. И потом, сидя на подоконнике, наслаждаешься дождём…
Думаешь о чём-то своём… Но непременно о печальном — о любви ли, о дороге, о звёздной ночи… И мечтаешь… О нём… О небе ли?
И пишешь стихи… Читаешь их в открытое окно. Они смешиваются с небесной влагой, переплетаются с пунктиром линии дождя… Идеально ложатся на его музыку…
И ждёшь… Ждёшь Его… Такого же призрачного, такого же нежного, как эта ниспадающая вода, шепчущая тебе, что всё сбудется… Сбудется самый заветный сон, родом откуда-то из глубины веков, который видишь, завернувшись в клетчатый плед, где только ты, он и этот дождь…