Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Шторм"
© Гуппи

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 219
Авторов: 0
Гостей: 219
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/


Сергей Есенин:

Быть поэтом - это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.

Быть поэтом - значит петь раздолье,
Чтобы было для тебя известней.
Соловей поет - ему не больно,
У него одна и та же песня.

Канарейка с голоса чужого -
Жалкая, смешная побрякушка.
Миру нужно песенное слово
Петь по-свойски, даже как лягушка.

Магомет перехитрил в коране,
Запрещая крепкие напитки,
Потому поэт не перестанет
Пить вино, когда идет на пытки.

И когда поэт идет к любимой,
А любимая с другим лежит на ложе,
Благою живительной хранимый,
Он ей в сердце не запустит ножик.

Но, горя ревнивою отвагой,
Будет вслух насвистывать до дома:
"Ну и что ж, помру себе бродягой,
На земле и это нам знакомо".

<август 1925>


Майкл Космика:

Быть поэтом, друг мой… это значит…
ежечасно душу бередить…

в золотых спиралях Фибоначчи
сквозь сентябрь нагрянувший
бродить…


В ворожбе шуршащей… листопадной…
различать — где ложь, где просто медь…

И в годину смуты и распада  
не смущаться, не мельчать —
не сметь…


Для одних. ТЫ-НЕПОРОЧНЫЙ-ВОЖДЬ-НАШ…
Для других. ПЬЯНЧУГА-И-БЛЯДУН…

Всех прощать. И даже эти гвозди —
в хруст зацеловавшие
ладонь.


Быть поэтом — это значит тоже
мерзнуть,
плакать,
петь и умирать…
В ТЫСЯЧАХ И ТЫСЯЧАХ ПРОХОЖИХ…
В надвое разломленных мирах…


Воскресать —
и в морду бить эпохе!…
Чтоб не путала, где верх — где низ…

Чтобы — воровской сменила посвист
на рассветный
соловьиный
свист.


Сколько же у Господа заначек!…
Сколько планов в Сердце у Него!!…

Быть поэтом — ничего не значит.
Просто свет. И труд. И волшебство.

2012

© Майкл Космика, 14.07.2012 в 03:32
Свидетельство о публикации № 14072012033253-00288399
Читателей произведения за все время — 57, полученных рецензий — 2.

Оценки

Оценка: 5,00 (голосов: 7)

Рецензии

Людмила Черных
Людмила Черных, 28.12.2014 в 17:01
Просто. Талантливо.
Великолепно. Неподражаемо.
ВСЁ.

Это произведение рекомендуют