Не-то, на метла пересядут и тогда,
Они взметнутся в небо, черной эскадрильей,
И не вернутся к взлетным полосам добра.
И над землею будут стаями кружиться,
Забросив нимбы навсегда в порочный склад,
И кто-то, их увидев скажет тихо: «Птицы»,
А кто-то громко крикнет: «Гарпии летят!»