И горький запах шоколада…
На фоне этого фасада - сидел художник.
Он, в самом эпицентре мира,
Изображал себе кумира:
Швырял на холст свои чернила– безбожник!
Ложились краски, словно ноты,
И набирая обороты,
Образовались нечистоты на ровной ткани.
От низкопробного полета,
На ум напрашивалась рвота,
Таланта маленькая квота, сперла в капкане.
Глаза смотрели на поличье,
И было в нем одно величье...
Творец увидел знак отличья - рубец кровавый.
Оторопевши от волненья,
Коснулся своего творенья...
И тут же в наше измеренье шагнул Лукавый!