Что с поганых цветов сплёл Бодлер.
Но всех мётел была мне милей
Та, что, как-то, приметив, Галлей
Для кометы бесхвостой его,
Как фату приберёг,- ведь, совок
В женихах был кометы у той,
И метлу нарядили фатой.
Что за чушь? В самом деле - мура.
Просто мышь породила гора,-
Был разбег не на рубль - на фунт,
Но удар,- и, копейкою в грунт,
Хороню я задумку,- с ноги.
Жаль, ведь помыслы были благи.
Часто, прежде, чем за упокой,
Как вино проливаешь строкой...,-
Был за здравие выпить готов,
Но рукой уж сжимаешь платок.