Рисую натюрморт, где зрителя взор зоркий
наверно разглядел, деталь, ту, что с собой
привносит дискомфорт - стакан под хлебной коркой,
что значит, поредел и так нестройный строй.
Приносят нам года, в примет печальном списке:
склероз, цирроз, артроз, плюс седину да плешь,
но все ж страшней, когда один из самых близких
взошел на перевоз, зияющая брешь.
Не объяснишь порой потерю человека,
при том, не впав в посыл к возвышенным клише,
а просто он с тобой был рядом четверть века,
причем, не просто был, а прорастал в душе.
Природа пустоты не терпит, суррогатом
заполнит, не мытьем, так катаньем... Не лги,
есть, с кем разделишь ты по «триста грамм» на брата,
но мало, кто твое услышит "помоги".
Тернист путь за спиной и выпито немало,
но хмель не самоцель, скорей, как в прикуп туз...
Когда-то нас одной струною повязало,
дуэт, а не дуэль - двух наших душ союз.
Связующая нить, незримая меж нами
была не в болтовне, здесь поле и среда...
Бессилен объяснить, я музыку словами,
но нотки фальши не звучало никогда.
Была не под хлыстом готовность во все горло
твердить перед молвой: друг прав всегда - закон!
Смерть, ткнувшая перстом, все разногласья стерла.
И вот окончен твой «осенний марафон»...
Как свечка в темноте - на свете Бог, хранимый
не в статуе цветной, не в лике на доске,
а только в доброте, в приятии любимых,
живущих за стеной иль где-то вдалеке.
Возможно, это ложь, но эта ложь святая,
что Бог тот не жесток и спишет нам грехи.
Шепча (не разберешь) "Прощай" "Прости", вплетаю
я в траурный венок нестройные стихи...
Пропитана тоской строка на мониторе.
Я вслушиваюсь в тьму: плеск волн и ветра шум,
уключин над рекой скрип в «си-бемоль миноре»...
Мир праху твоему! Ом мани падме хум...
08.07.2012 г