выпирая во влажный воздух кожаным чёрным плечом,
женщинам и мужчинам, которым всё нипочём,
тем, кто хлебнув однажды, не закричит "ещё!",
носящим имя "чужой".
Потерявшимся в этом мире Минотавр уже не страшен,
как и сам лабиринт, слоновой кости башни,
пирамида Хеопса. Они существенно старше.
С ними и в адском котлище не сваришь каши.
Поехали дальше.
Впрочем, дальше, вроде бы, некуда: берег уже заметен,
пейзаж каменист и пуст, не подходит для песен.
У кромки - горящий куст, под ним... обойдёмся без сплетен.
Слышен далёкий хруст ракушек - это дети.
Кажется, мы на месте.
СПб, 2012