От счастья, что готово было длиться жизнь.
И нам теперь, совсем уже неважно.
Лишь жалобно пищат за окнами стрижи.
Я перечитываю строки, что когда-то
Дороже были мировых богатств,
Написанные слишком аккуратно,
Без пафоса и прочих святотатств.
Ты спрашивал, куда же я пропала,
И почему так долго снова не пишу.
Я получала их, но всё-таки молчала,
Я и теперь по-прежнему молчу.
Ты иногда мне о себе напоминаешь,
Хотя уже не пишешь тёплых строк.
Я знаю, что всё чаще проклинаешь.
Суровый нашей сказки эпилог.
Я разожгу огонь, пускай согреет.
Закину в пламя, что осталось от тебя.
Ты прав, я так, наверно, не умею,
Признаться, что была когда-то не права.
Оближут искры старые страницы,
Терзать их будут, жечь дотла.
А я останусь там же, на границе
Средь мусора, старья и барахла.
Развеет ветер. Пепел разлетится,
Ни в памяти, ни в мыслях не найти.
В воде, что не сгорело растворится,
Пройдёт по верху словно конфетти.
Изменят годы, я о многом сожалея,
Ниц припаду в отчаянье к ногам.
Ты переступишь, более не вожделея,
Отрезав путь мне к прошлым берегам.