Строчит рядами ровно дождь,
Из всех забот есть сверхзабота:
Своею жизнью ты живёшь,
И верность не болит хандрою,
И чужд чумной и модный сплин,
И маски жертв или героев –
В музей. Своей ты жизни – паладин.
Смывает дождь с асфальта строчки,
Что кто-то мелом рисовал,
Но остаётся светоточие,
Что сам собою создавал.