Видать на горе и беду,
Легла на стол чужая скатерть.
Тогда из дома я уйду,
Просить копеечку, на паперть.
У многих схожая судьба,
А может, Русь так окрестила.
Нас звали просто, голытьба,
И без креста ждала могила.
Кто виноват, случилось так,
Мне шепчут в спину, он пропащий.
Не разделяя, день и мрак,
Шёл по Руси народ, гулящий.
Тропили путь, где нет дорог,
Боль горькой водкой заглушали.
Что впереди, сума, острог,
И дома нас уже не ждали…
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Ёлочки, ёлочки, фонарики-иголочки"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 113
Авторов: 0 Гостей: 113
Поиск по порталу
|