ОН
… Слова родные и простые
За сердце трогали меня,
И я врастал в перипетии
Любого Пушкинского дня!
Ещё дошкольник, я с репьями
Рубился витязем в бою,
Не понимая жизни-драмы,
Влиявшей на судьбу мою.
И за соседскую Наташку –
Семь лет от пола до губы –
Мне рвали на груди рубашку
В пылу мальчишеской борьбы…
Стихи слагались без бумаги,
Сцеплялись строчками слова,
А жизнь текла под красным флагом,
КроЯ к жилетке рукава…
Да-да, я читывал кинжально
С горящей лампой над плечом
И всю районную читальню
До класса пятого прочёл.
Идя с Наташкой за грибами
Или за ягодами тож,
Я грезил Блоковскою Дамой
В кругу влиятельных вельмож.
Потом изысканно-галантно
У Лукоморья и в стогу
Она мне доверяла бантик
Измазанных малиной губ…
ОНА
Чисты мы были и наивны…
Вот повернуть бы время вспять!
Вздыхать от трели соловьиной
И с детством встретиться опять.
Пойти б к опушке - где меж елей,
От бури рухнула сосна,
На том стволе еще белеют:
Стрела, два сердца, имена.
Где из-под веток, ты, малину,
С прижатого сосной куста,
В кровь раздирая руки, спину,
Мне – все - горстями доставал.
На аромат малины спелой -
слеталась тучей мошкара.
Под звоны комариных трелей -
Ночных цикад - звучал хорал.
Тогда - стать взрослыми хотели:
Влюблялись - сидя у костра,
Мечтали, ссорились, шумели.
Все помню - будто бы вчера…
Теперь уж не важны причины,
Тех ссор, нелепых и обид.
Наш первый поцелуй - невинный,
Ты тоже помнишь - иль забыл?
О, как он пряно пах малиной!
Тогда под струями дождя,
Побег молоденькой рябины,
Как мы - испуганно дрожал.
И ты - как истинный мужчина,
С себя рубаху молча снял,
Набросив мне ее на спину,
А сам – под дождиком стоял.
***
Так незаметно - мы взрослели.
Кудрявой - стала та - рябина.
Речушка, у села, - мелела.
Пруд - покрывался бурой тиной.
Давно те дни, уж, отзвенели.
Услышав нынче - крик совиный,
от страха не дрожат колени,
Лишь запах вспомнится - малины!
Совместное творчество Игоря Белкина с Наталией Процкой
