Надетая богом на жердь.
Зачем мы живем? Я не знаю:
Ведь жизнь превращается в смерть.
Трава превращается в силос,
Зерно, иногда – в сухари,
Знак плюс превращается в минус,
Закаты – в полоски зари.
Любовь превращается в драму,
В скрипящий ночами диван.
Девчонка с косичками – в маму,
Приятное свойство – в изъян.
Цветы превращаются в веник,
Достаток, богатство – в нужду,
В убийцу простой неврастеник,
Бутылка вина – во вражду.
В народ превращается быдло,
А может, и наоборот,
Когда все приелось, обрыдло,
То в быдло великий народ.
В болото – цветущее поле,
Руда – в смертоносный булат,
Свобода – в тюрьму и неволю,
В любовь – неожиданный взгляд.
Забытая сумочка – в дочку,
Поход на байдарках – в жену,
Обида – в веселую ночку,
Гроза по весне – в тишину.
Цепочка простых превращений
Эфир очищает и твердь,
Природа не знает прощений
И жизнь превращается в смерть.
