Каблучки, парфюма запах сладкий.
Он любил ее, хоть видел редко,
И писал стихи в её тетрадке.
А по выходным дарил ей розы,
Как она любила - белоснежные,
Согревал ладони на морозе
Ей, и был с ней самым нежным.
Целовал в висок, где билась жилка,
И мечтал ей подарить пол-света.
Она слушала с прелестною улыбкой,
Хоть считала чудаками всех поэтов.
Но клялась ему в любви до гроба,
И в ответ ему шептала: "Милый".
А потом уехала в Европу
И его, конечно же, забыла.
Он писал ей длинные посланья,
Толстые конверты присылали.
Она злилась: "Боже мой, как странно!"
А потом рвала их, не читая.
Дальше всё совсем не интересно,
Жизнь не наполняли перемены.
Разве что... она жила чудесно,
Ну а он - разрезал в ванной вены.
Барышня, узнав, пожала плечиком,
В шумном и красивом ресторане
И сказала : "Что ж, судьба изменчива.
Впрочем, он всегда был очень странным"
Спросите меня вы о морали,
О глубинном смысле жизни, смерти.
Впрочем, я мораль сама не знаю.
Все это придумано...
Не верьте.