АНОНИМ 1Я прочитала новый Ваш роман,
И Вы мне, как поклоннице старинной,
Скажите, а любовник Ваш - цыган,
Он правда кнут свой прятал под периной?
А Ваш супруг,.. да-да, пардон, не Ваш -
А муж прелестной главной героини,
На самом деле, опасаясь краж,
Хранил бумаги ценные в камине?
А где в поместье Вашем тот камин?
Взглянуть бы хоть глазком, так любопытно!
А знаете, что гнусный дворянин,
Которого скакун убил копытом,
Так на кузена Вашего похож,
Что все уже того зовут "жокеем"!
А он не носит больше макинтош
И к ипподрому подойти не смеет.
И главное! В рецепте кассуле'
Не написали Вы про перец чили!
А что там за листочки на столе?
Неужто продолженье сочинили?!
А будет там про па и антраша?
Хотите, покажу всё в лучшем виде?
Нет-нет, пойду - не буду Вам мешать,
Но книжку мне, прошу Вас, подпишите.
АНОНИМ 2
Как много в мире этом негодяев!
Один из них супругу моему
Сказал: Жена Вам точно изменяет!
Как почему ? Всё ясно по тому,
Что написала о любви поэму,
Про страсть - сонет, про адюльтер - диптих.
А кто же вдохновил её на тему?
Кто Муз её мечтаний неземных?
Боюсь, что Муз мой тут, хихикнув нервно,
Слезу скупую рукавом утёр,
А негодяй, вздохнув высокомерно,
Ушёл писать критический обзор.
АНОНИМ 3
Я не скажу, что был кристально честен,
Порядочен, по-белому пушист.
И недостатки есть – не перечесть их –
В избытке пятна, словно от парши.
Я просто не люблю зазря лукавить:
Лгать нужно там, где точно выйдет прок.
И все-таки в моем натужном «Авве»
Звучит скорей не вызов, а упрек.
Я не умею ждать, дождавшись – мешкать,
Хотя был слаб и велся на слабо.
Но если вам мерещится насмешка,
То не над вами – больше над собой.
Руды словесной накопились груды,
И лишний груз уволочёт на дно.
Я не был груб, но я казался грубым,
Чтоб из души не делать проходной.
Мой принцип прост: раз не твое - не зарься,
В итоге пусть останусь гол и сир.
Но все же я, хотя и слыл мерзавцем,
Признаюсь, никогда не доносил.
АНОНИМ 4
В министерство стихотворений
Напишу на себя донос:
Мол, погряз в графоманской лени,
По хореям пошёл вразнос,
Не хочу прополоть спондеи
И пиррихии горожу,
Тщусь, отвратно пером владея,
Наметафорить свой ажюр.
Кровь с любовью взахлёб рифмую,
И закатное за-ре-во...
Пусть пришлёт министерство сбрую
Для Пегаса для моего!
АНОНИМ 5
У куропаток куры ходят в предках,
Мечтают куропатки о насесте,
А я хочу читать стихи соседке,
Дыша в нательный, но безбожный крестик.
Хочу на море прямиком с постели
Бултыхнуться и утонуть на время,
А вынырнуть дельфином в юрком теле
Или кентавром посредине прерий.
Ещё хочу, но это уже слишком,
Стать птицей и, упав на скалы
Успеть подумать: «Вот тебе и крышка»,
Но тут же обернуться псом двуглавым
И побежать по камням и суглинку,
С собою перелаиваясь вяло
О брошенном Персее в лабиринте -
Что с ним сейчас в том мире затхлом стало?
Потом хочу очнуться снова в теле,
Мной брошенном на откуп тяжким будням.
Товарищ участковый скрипнет дверью
И спросит: «Что, Петров, вернулся в люди?»
АНОНИМ 6
если есть на свете что-то,
для чего нужны слова, то
это, безусловно, песни и доносов кружева
напишу витиевато
о чужом, но сквозь изнанку
лезут, лезут воровато,
ночью или спозаранку,
задница, душа, коленка, ноутбук и голова
так естественно и мило,
как отрыжка у дитяти,
всё, что есть и всё, что было, -
нужно взять компьютер, взять и
написать стихи о Боге, жизни, смерти и судьбе
неизведанная сила
взрывом тонны керосина
разнесёт меня по свету в клочья, в буквы - я, а, б...
АНОНИМ 7
теперь ты знаешь всё,
что зла я и строптива,
что я любя закат,
могу проспать зарю,
что я люблю вино
не редкого разлива
и голосом мужским
порою говорю,
что я ношу очки
и что-то на цепочке,
не крестик… гинкго лист,
(так жёлт, как в октябре),
что я люблю детей,
хотя о них – ни строчки,
что кошек я люблю –
не в собственном дворе,
что этот двор, и сад,
и дом – всё мимо, мимо…
и стих рожден во сне,
как будто на луне,
совсем не обо мне,
так ласково, так мило
и будто я поэт –
совсем не обо мне.
АНОНИМ 8
Сады морали
Вы можете приговорить меня
к пожизненному, даже "вышке":
пробита не одна броня.
Доносчик на себя - не слишком?
Когда стихи стреляют в цель
и души превращают в сито,
где по ночам гудит метель -
мы с чем-то важным в жизни квиты.
Ложится на бумагу мысль,
взращённая в садах морали.
Хочу понять и бросить смысл
в эфира голубые дали.
АНОНИМ 9
На переменке, было дело,
Кто бегал, кто зубрил зачёт,
А стайка девочек шумела,
Листая розовый блокнот...
- Наверно, Ленкин... Вы смотрите,
Она рисует так всегда...
- И вензеля - ЛЮБИМЫЙ ВИТЯ...
- Что? Соколов? Вот это да!!!
- А тут красивых роз извивы...
- Тут сочиненье про Левшу...
- А тут стихи! Да так красиво!
- Ой, дайте, я перепишу!
"Не знаю, крепко ль я влюбилась,
и что могла свершить, любя,
Но каждый вечер я молилась,
Склонив колени, за тебя"
Шептались девочки у стенки,
Спешила малышня домой,
А за углом стояла Ленка,
Шепча "Не мой блокнот! Не мой!"
АНОНИМ 10
Лампы свет предельно ярок,
Мрак зрачков раним -
Ну, так раздобудь огарок,
Темный аноним,
Исчерти бумагу тушью,
Раз тебе дано
Вскрыть ланцетом рифмы душу -
напиши донос.
Предпочти обычной ручке
Острое перо,
Пальцы судорогой крюча
И улыбкой рот,
Исковеркой полосатой
Перекличкой строк
Лист, открыв для адресата
Теплое нутро.
На письме потом куратор
Шлепнет штамп-девиз...
Ты же, сны сняв аккуратно,
Явью удавись.
АНОНИМ 11
Кровать пустеет, на часах почти полтретьего.
Мигрень скребется в голове чумною крысою.
Я написал бы о любви, большой и трепетной,
О верной дружбе, доброте и бескорыстии,
О горизонтах, предрассветной дымкой сотканных,
О белокаменных дворцах с резными башнями,
Да только дар мой не желает знать высокого,
Ему милей моей души потемки страшные.
Черновики листвой опавшей в кучу свалены,
Лежат в камине прогоревшим грязным ворохом.
В саду соседском третий день цветут азалии,
Но мне все чудится, что в доме пахнет порохом.
О чем бы я ни говорил, о чем ни думал бы,
Из-под пера опять выходит злая исповедь.
И в однокомнатном прокуренном аду моем
Мечты становятся чудовищами исподволь.
На полинялый небосвод луна поднимется.
Всю ночь ворочается бес в моей чернильнице.
АНОНИМ 12
Что же мне неуютно и холодно
и не в радость весна?
Что-то смутное жрет меня поедом,
колобродит во снах...
И случайно рождается первая
строчка в новом стихе,
где распята и связана нервами
жизнь моя в уголке...
По одежке, обувке, по капельке
обнажают меня,
каждой буковкой строчки-предатели
будто ловкий маньяк,
кожу больно и с остервенением
отдирают, смеясь,
к сердцу рвутся, да без зазрения -
как всегда, каждый раз...
А потом компромат
Строчки нервно стучат...
АНОНИМ 13
Закрывай меня шторкой и пламенем,
Обливай неживою водой -
Я опять завалил на экзамене
И Гоморру, и буйный Содом.
И песок подо мною не плавился,
И звезда не упала на пляж,
Но успели мне двойку поставить там
За какой-то попсовый мираж.
За холодное солнце крылатое,
За бесчисленных рыб в чешуе
Я на Землю к тебе переправлен был
Без копейки рублей и у.е.
И теперь вот живу и потёртую
Оболочку с душой развожу,
И доносы-стихи свои мёртвые
На себя всё пишу и пишу.
