О, тридцать первое число!
Я столько раз его прошляпил,
И столько раз моё стило
Чернильных не знавало капель!
Мой друг, я Вас боготворю!
Но попрошу не обижаться
На позднюю любовь мою,
На фимиам и гром оваций!
Вы проницательны, умны,
Вы всё поймете с полуслова:
Всему виной… конец весны,
Жара, да климат наш суровый,
Который вырастил меня
Цветком засушенным и хмурым…
Увы! Я юность разменял
На слишком мелкие купюры!...
А впрочем, не об этом речь:
О Вас поёт сегодня Лира,
И Музу мне не уберечь
От восхваления кумира!
Пусть пропадает (не за страх,
А за Любовь и Поклоненье!),
У Ваших ног сгорая в прах,
О, Ангел, о, Венец творенья!
Мой друг, я Вас благодарю
За счастье грезить Вашим светом,
За песнь негромкую мою,
За вдохновение поэта,
За этот дивный майский день
В канун бушующего лета,
Когда безумствует сирень,
Нарядом свадебным одета,
За тридцать первое число
(Его я нынче не прошляпил!),
За то, что вновь моё стило
Познало вкус чернильных капель!
