Суровый климат среднего звена;
И за гардинами ноябрь- что тоже слишком,
И ничерта я не пьянею без вина..
Быть может, где-то там, среди пампасов,
Под знойным солнцем щурится креол,
А здесь погонщику дождя продлили паспорт,
И заблудился в своей Божьей искре он..
Долой гуашь! меня рисует время,
Небрежной кистью нанося на холст;
Осенний воздух мертвых сумерек так вреден,
И ветер псом цепным грызет бетон как кость.
Быть может, где-то на седых вершинах
По эдельвейсам катится роса,
А здесь мы мерим жизнь и смерть одним аршином -
Что одинаково ничтожно на весах;
Сочится кровь из черепов горгулий,
Но голод камня высечен в глазах..
Их мир потерян- и уже гудит как улей,
Осталось только научиться исчезать.
Быть может, там, за гранью ойкумены,
В лиловом небе серебрится Джаз..
Я здесь так беден, что ни в чем не знаю меры -
И каждый раз
на новый лад
В плену восточных анфилад
Я поднимаю свой бокал- за декаданс...
