кружевная действительность царства истин,
возвращенье к себе - шепоток прибоя:
я касаюсь льна тонким краем кисти,
своей нежностью даже ангелов беспокоя.
Алания Брайн
захочешь правду соврать, не сумеешь… словно горная река ты…
сквозь крыло стрекозы смотрит рассвет, медленно исчезая во времени…
где-то вдалеке от меня невинно живёшь, прячешь под подушку ладони,
словно это поможет унять боль от гвоздей, от которой утром взгляд онемеет,
и тело облачком безучастным захочет в небо…
но не крылато, пеплом воздушным…
какая прелесть, что желания трансформируются в раны, когда во сне нас разделяет тень…
что нам приснилось? таяние свечей у мольберта пишущего художника?
не спрашивай, у тишины ответа просто нет…
а потом, как куклы, снесённые на погосты и руки, скрещенные на груди,
молящие у небес чуда и прощенья, и кольца вечности, надетые на пальцы…
ступай по моим следам, путь неблизкий, да и мы связаны тысячелетиями,
читай всё по губам… отсчёт назад?..
сквозь свадебные наряды юбилеев, сквозь тени закатов и потери религий,
выбросит на сырость камня на берегу моря, где лучи солнца
обжигаются о частицы пепла костров Савонаролы и будет время
наслаждаться звуками прибоя, соединяя во грехе вечное «мы»…
но нет смертным дороги в рассвет, рассыпаются песочными замками
написанные на листках рифмы, ведь в тот момент,
когда ангелы спускаются, все песни превращаются в молитвы…
