тебя как Библию прочесть.
Стихов не надо – по глазам,
по линиям руки.
Я не оракул, не пророк –
ни добродетель, ни порок
судить не смею, видит Бог,
и целей нет таких.
Был весел, пылок и ретив,
не признавал паллиатив.
Наперекор и супротив –
но никогда не лгать!
Теперь, в неполных тридцать два –
насилу, еле и едва.
И «сиротливо на слова» –
так, надо полагать?
От февраля до февраля
привычно вертится Земля,
и у штурвала корабля –
всё тот же капитан.
А ты живешь не славы для,
не власти ради и рубля,
лишь паранойя и петля
шныряют по пятам.
Молчишь, ну, значит, прав вполне,
и оттого страшней вдвойне.
Уже не грезишь о войне,
и опостылел мир.
Уже забыл, зачем дышать,
дружить, любить, детей рожать,
и стал добычей торгаша
вчерашний твой кумир...
Привет, поэт. Сочту за честь
тебя как Библию прочесть.
Стихов не надо – по глазам,
по линиям руки...
