Говорят, время тоже «привязано» к скорости:
То спешит, то «вразвалочку», не спеша…
Чем мрачней, временные пропасти,
Тем отчетливее душа.
Время: иже еси – что мается,
Что осенней порой в пересчет,
Что зимой «бабой снежной» катается,
Что весной растопляет лёд.
Что уверенно движется к цели,
С неуверенностью борясь…
Ценим время, но время – целит,
В нас, ослепшею, притворясь.
И с разгона, навскидку, дуплетом,
Слепотою в затылок дыша,
Убивает сначала поэта,
Чтобы легче потом малыша.
Эту «детскость», (читай – безгрешность),
Что в основу мира легла…
Вера – в скудость, время – в кромешность,
В «пропасть» времени, за времена.
И отхаркиваясь, как чахоточная,
Вместе с кровью сплюнув зарю,
Умирало во мне, хохочущее
И втоптало зарю в золу.