И не помню, как давно все это было.
Но дом меня одним моментом поразил –
Это цвет коричневый его квартиры.
Много комнат, убранных красиво;
Все с подборкой, знанием эстета.
На своем пристанище лежала книга,
Было здесь не много и немало света.
Дядька отдал мне какие-то бумаги
И присел напротив, на диван.
Он ходил в коричневом по дому фраке,
А в руке – с шоколадным коньяком стакан.
В разговоре он застыл в улыбке на секунду,
Я тогда заметил вещь одну:
Он сливается с квартирой, цветом скудной.
И подумал: ведь не позавидуешь ему.
Не день, не два, неделю или месяц
Я ходил, как будто сам не свой.
Дядька исчезает, растворяется в процессе –
А он вообще еще живой?
Уверен, что не больше года
Ему так поработать и пожить,
Тогда останется он частью дома
И будет все один и тот же фрак носить.