Ты знала, но чего ждала опять?
Не та игра, в руках плохие масти,
И, может, будет шанс еще сыграть?
Но вряд ли… Ты уже не веришь в сказки.
Ты ждешь удара, только не объятий,
Ты веришь в то, что на всех людях маски,
И в то, что можно спрятать боль за платьем.
Чужие руки… Сколько было боли
И сколько лжи в одном нежнейшем жесте.
Это не кашель, не помочь люголем,
И не состряпать рифму к новой песне.
И рифмы, в общем, больше не спасают,
Но ты упрямо пишешь об искусстве,
А хочется о том, как силы покидают,
Когда под потолком висишь на люстре.
А хочется о том, как тошно плакать
Уткнувшись ночью в мокрую подушку.
И как темнеющую кровь смывает слякоть,
Когда в карман пальто ты прячешь пушку.
Чужие руки… Как вы были близко…
И как легко сейчас упали в грязь.
И эти строки – просто обелиски
Тому, кто превратил тебя в тупую мразь..
Беги, никто не вспомнит о побеге!
Не до тебя сейчас, ужель не видно?
Ты – лишь пятно на грязном пресном снеге
И уж от этого совсем обидно…
Ты жжешь судьбу свою, как сигарету,
вплоть до бумаги фильтра, что опасно,
ты всем твердишь о том, что счастья нету,
но горишь в порыве глупой страсти…
И есть надежда, что, возможно, не напрасно,
«Но Аннушка уже расплескала масло…»(с)
15 мая 2012 г.