Которых не касались кисти?!
Палитра их – бела, тонка,
Взывает чистотой и высью.
Ну что ж вы топчете диез
На не родившемся аккорде?!
«До» растоптали, слышен треск,-
МузЫки - в погреб, на запоре.
Ну что ж вы топите слова
В базар словесного потока…
Молва одна – одна молва
Укрыла ширину глубоко…
Лишь синеоко неба даль
В себе сама вдыхает верность…
Кто прирастит в себя печаль,
Тот приумножит скорби, скверно...
И остаётся … Мандельштам
В стихах, написанных на снеге,
От Альфы – преданность словам,
И верность слову – до Омеги.
