Мы все заложники прогресса –
Трава на пастбище огня.
И будто не имея веса,
Слетаем со страницы дня.
И в перекрестии прицела
Чуть затуманены черты.
Их равнодушно и умело
В толпе угадываешь ты.
Так увеличив силу боя,
Что мир, как будто автомат,
Где жизнь – игра, всё неживое:
Мишень, пластмассовый закат.
Щелчок, туман, в плечо отдача;
Монетку бросил на размен,
И вереницы судеб скачут
В случайных кадрах CiNN.