Тебя одной, которая навеки
у дровяного очага в застенках дома
заснеженного, Бахусом ведома,
не попрощавшись со сверчком, смежила веки,
достоин сей катрен о человеке,
чей бледный облик под землёй далёк от homo
уже, тем паче sapiens. Знакомо,
старо предание. Ручьи, впадая в реки,
в одно сливаются. И только мы ни вскоре
не встретимся с тобой, являясь частью
чьего-то замысла, ни где-нибудь... Прости
за то меня, что я, себе на горе,
подчас был глух, держа себя в горсти,
к любви твоей и к материнскому участью.
Февраль 2012