И краюха ржаного хлеба.
Соль рассыпана... чья вина,
Что твой сын на могиле не был?..
Та эпоха в сердцах стучит
Не набатом, а ритмом крови,
Через время идут лучи,
Их размах, словно мир, огромен.
Сединой на висках война
Серебрится давно у деда,
Сын стоит и не пьет до дна
На могиле, в канун Победы...
Он - старик, а войны не знал,
Беспризорность - удел мальчонки,
Кто-то просто ему сказал,
Что отец его здесь, у ёлки.
Каждый год, со времён боёв,
Две эпохи ведут беседу.
Сын приносит сюда паёк,-
Пацану, по эпохе - деду.
А вокруг - тишина стоит.
Ход времён не свернуть обратно.
Плачет, вылитая в гранит,
Память сына о бое ратном.
