Он был разорван на куски
Упавшим под ноги снарядом,
А Ангел Смерти где-то рядом ,
На расстоянии руки,
Уже взмахнул своим крылом
И небо заслонил собою
Над городом и над Невою:
Салют и слёзы – всё потом…
Который год земля дарит
Солдатской плотью и тротилом!
Траншея, залитая илом,
Давно уже не говорит…
И сможет ли сказать кому,
Не знавшему потерь и страха,
По нотам Вагнера и Баха
Воспринимающим войну!
Хотя, пожалуй, я не прав.
Недаром звёзды на погоны
Даются за чужие стоны,
За боль в искусанных губах.
Но это всё не в тех боях…
Убитому, возможно, важно:
За что сражался он отважно.
Ответ, он виден в сыновьях,
Которые медаль уже
Сожмут в руке коварной метой,
Чтоб вновь кровавою вендеттой
На новом вспыхнуть рубеже!
И, уже смерти не боясь,
Бросаться в бой и… как придётся!
Но, лишь в стихах она не рвётся –
Причинно-следственная связь.
В бою всегда один Венец-
Терновый или лавры с бантом…
Там - молодые лейтенанты,
А среди них и мой Отец.
И он через года глядит,
И блеск Победы на погонах,
И в двадцать пять – бокалов звоны,
И орден на груди горит…
2005 г.
