со старых потрепанных снимков совою глядит.
и, в вечность ворвавшись в зеленом камзоле атласном,
весна замирает, как дочь, у зимы на груди.
нас вдаль понесет по раскисшей и грязной дороге
запачкав подолы и с лифов сорвав кружева,
и может, найдется какой-нибудь маленький повод
навеки покинуть свой серый и скучный подвал.
а в этом подвале - углы заросли паутиной,
и искрами в старом камине плюется огонь,
и вроде не скажешь, что этот подвал нам противен, -
но скука накатит порою такая - хоть вой.
и хочется броситься в омут весеннего неба,
взлететь, растворившись в полете, в его синеву
и кажется - где-то, наверное, любят сильнее,
и жарче целуют, - вот только туда не зовут.
весенний порыв - как призыв отказаться от дряни,
со старою грязью расставшись до новой весны,
но старые лодки, сцепившись на дне якорями
хотели б уйти по волнам - да не смогут поплыть.
психушечно-желтое, грязнооконное счастье
глазами заплывшими пырит из каждой дыры.
а я - обернусь и вернусь, чтоб навек попрощаться
а после - умчаться - дорогой, ведущею в Рим.