Когда поэта расстреляли -
подсела сволота к окну:
чтоб в свежевымытом подвале
от дел привычных отдохнуть.
Ломился столик под ветчинкой
на месте красного пятна…
И сволочь жить меня учила,
пока вино свое пила.
Не суйся в наш кабак – с балетом!
Не лезь, приятель, на рожон…
И никогда не будь поэтом.
Уж лучше сделайся бомжом.
Тебя раздели и разули?
Вот – теплотрасса. Вот – стакан.
За то: имеешь лоб без пули…
И задним местом:
сыт и пьян!…
А не захочешь тридцать грошей:
найдем хомут – на твой балет!
И в ноги выставим - хороший
видавший виды табурет…
Вот так знакомились с трибуны:
и Сволотень – и Ученик.
И я всадил в нее три пули.
За три тарелки ветчины.
И сволочуга захрипела.
И темным бульканьем зашлась.
Зато – душа моя запела.
Зато – судьба моя нашлась.
И я пришел к тебе поэтом.
В нутро твое: в подвальный низ.
Я не укрыт бронежилетом.
Стреляй, родной…
Не промахнись.
+
Майкл Томас Космика
из книги стихов "В РЕБРАХ СЛЕВА..."
2012