мятою дышат луга,
речкой по правому берегу
вдоволь намыло песка.
Солнечно, искрами брызжется,
тает в волне серебром,
с левого кто-то откликнется,
блёсткий рассыпется хром.
И ослеплён, остановишься,
заворожённый рекой,
а за искрой не угонишься,
жжёшь её вместе с тоской.
10 апреля 2012 г.
С-Петербург