Ролевой конкурс "Сталкеры постъядерного мира" (Литературные конкурсы)

               «Я объявляю свой дом безъядерной зоной!"
                                      Виктор Цой

Дом уцелевшей старой Ра-кетоносной базы
Полон игрушек детям в судное Рождество.
Вольно, товарищ Сталин, - я отдаю приказы!
Миру пора умыться взрывчатым веществом.

Им объявляю… СВОЙ дом сверхбезопасной зоной!
Хватит вокруг, да рядом – проповедью речей.
Пусть улетают к чёрту точечные бозоны:
Красную кнопку давим и поворот ключей!

Первый, второй,… десятый - чёртики табакерки,
Пьёт грибовидный дождик пепельные цветы,
Пусть расцветают взрывы в небе ливанским кедром:
Только чуть-чуть чернее бункерной черноты.

Гидовасия
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/259235/

               «Мир умер давно, постапокалипсис
                Мы осколки прошлого на руинах мёртвого мира
                Протираем подошвы проходя мимо
                Развалин человеческих судеб…»
                                        Babangida

Их было десять человек – считал по головам;
Зато тринадцать ног.
Один нам вслух читал «Завет», чтеца съёл Ась-миног.
Окончена глава.

Второй – непризнанный поэт, он суры небу слал…
Бог не признал творца:
Подкожный въедлив короед, как девять грамм свинца,
И дыркам нет числа.

Пал третий – славный пушкинист, заходит кот Баюн
Петь справа на зубок…
Волчку – четвёртый, что не спит, подставил левый бок,
Улёгшись на краю.

Был пятым песенник – удил и сочинял куплет.
Плыл мимо Рыбокоп.
И сердце отдал Автандил пираньям на прокорм,
А берегу – скелет.

Шестой насвистывал мотив… Разбойник Соло-динь
(Потомок Соловья)
Честь веры, дунув, защитил. Как пух летит земля…
Седьмой шёл позади…

Восьмому хайку настрочить, что плюнуть в винегрет!
«Ай-я!», - городовой;
Японский меч летит, свистит… Прощайся с головой
На Фудзи-ямб горе.

Когда девятый умирал, полублатной шансон
Ласкал комарно слух;
Коварно урка-адмирал перо мочил в носу…
Под тексты Доризо.

Десятый был крутой пацак из красных негритят,
Он белых рвал в куски.
Была отравлена маца, сжимала смерть тиски.
Доверчив, как дитя!

Курил, подкручивал усы, как Сальвадор Дали,
Играл на скрипке муз.
Он умирал, и выли псы: «Прекрасен наш Союз», -
Так Ватсон говорил.

*Автандил – «сердце родины» др.-перс.
 Саладин –  Салах ад-Дин «честь веры» араб.

Эльф, по блату прокатит?

^_^

Ваша Друля. ;)

ГИМНастическая ГРАФоманская
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/258475/

1.
Вихри враждебные мы пережили
И не боимся последствий разрух.
Копья сложив, снова рифмы сложили
Мы, воспевая Поэзии дух!

ПРИПЕВ:
Да, мы поднимем гордо и смело
Чашу и кубок, чтоб сердце горело,
Графбургу - слава! Нам всем - хорошо!
И после Третьей - мы живы ещё!!!

2.
Самые стойкие с нами остались,
Кто не боится уже катастроф.
Опыт и сила в наследство достались
Тем, кто владеет конструкцией строф.

ПРИПЕВ:
Души заблудших зажжём и согреем
Ямбом анапестом или хореем
Графбургу - слава! Нам всем - хорошо!
И после Третьей - мы живы ещё!!!

3.
Пусть на считают немного больными
Злобные критики и трепачи.
Славу умножим стихами своими!
Друг мой, соратник-поэт, не молчи!!!

ПРИПЕВ:
Мы продолжаем писать вдохновенно,
Образно, ярко и проникновенно.
Графбургу - слава! Нам всем - хорошо!
И после Третьей - мы живы ещё!!!

Вот!!!

*лишилась чувств от переизбытка чувств*

^_^

Сталкер с миссией Мессии
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/259593/

Дым, туман, зловонные миазмы…
Есть фрагменты чьей-то протоплазмы,
В лужах – неопознанная взвесь…
Как тут можно выжить? Непонятно.
Нет, хитришь! Я не уйду обратно.
Точно знаю – где-то здесь ты есть!

Кто ты: сущность или нано-киборг?
Мне – плевать; не нужен этот выбор.
Миссия моя совсем в другом.
Чтобы ты не уничтожил город,
Тех, кто не пускает в мысли морок,
То, что создано душой, умом.

Думаешь, я – мямля, а не сталкер?
Хочешь, дам флюоресцентный маркер?
Нарисуй кружок себе на лбу.
Трепыхнёшься – уничтожу разом,
Без раскаяния, не моргнув и глазом,
Зачеркну фатальную судьбу.

Пять  минут ещё для политеса.
Ну, давай, включи в мозгу процессор,
Может быть, получится понять.
Ты посмертно хочешь стать  героем?
Будь живым, и славу мы утроим,
Чтоб тобой могла гордиться мать.

Ты же разорвёшь ей этим сердце,
В жертву принеся чужие смерти.
На тебе – проклятия печать.
Горе, принесённое тобою,
Победят  надеждой и любовью,
Чтобы веру в людях поддержать.

Духу и душе не страшен бластер;
Мы – особенные, редкой масти.
Органоид, ты же при мозгах?
Взрывом ничего ты не изменишь.
Вспомни мать. Подумай. Ты мне веришь?
Бомба - сердце матери – в твоих руках.

Капают минуты… Век. Эпоха.
Вот, когда бессмертным быть неплохо.
Что надумал, горе-террорист?
Каешься? Я знал, что есть надежда!
К нам пойдёшь? Портал открыт, как прежде.
Главное, что совесть – чистый лист.

Большое спасибо Тане Юрьевской за источник вдохновения: http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/259311/

Кстати, в PW, например, когда идут в "party", обязательно нужен супершаман - "прист", чтобы своих лечил (я), и супербоец - "танк", чтобы врагов мочил (Таня).

Сорри, заигралась...)))

^_^

Кто со мной?

^_^

С *ушками*,

^_^

Будьте осторожы и… удачи!

Мы идём в полный рост...
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/259365/

Каждый сам выбирает дорогу в ад.
Кто ходил  к Саркофагу – тому всё пофиг.
Под руинами корчится Графбург-град,
И вздымается пепел на каждом вздохе.

Из живого в округе – лишь мы с тобой,
Ты - легенда из прошлого, Чёрный Сталкер.
А вокруг – Механоиды…
Будет бой!
Это дело привычное в нашей спарке.

А железные вОроны – «карр», да «карр»…
Это тоже мутанты: исчадья Зоны.
Не пугают ни пули их, и ни копья фар,
Ни кислотная морось, ни яд озонный.

Мы идём подземельями.
Выше – смерть:
Сухо щёлкает счётчик рентген и жизни…
Одичавшие роботы рушат твердь:
Прогремят ступоходы, да привод взвизгнет…

Но, мы всё же вернулись, пришли назад!
Злобно скалятся здания  арматурой:
Это нас послеядерный, новый ад,
Из похода последнего встретил хмуро.

Только зря пропахали мы сотню вёрст:
Там, за Мёртвым Туманом, сплошная свалка.
Мы идём с Чёрным Сталкером в полный рост,
Мы своё отбоялись!
Гражданских жалко…

Лежу, линяю, медитирую, мутируя летально,
Ещё живу, но не уверена, что этим я довольна.
Как Апокалипсис задуман и проделан гениально:
Афронт врагам, и нам несладко, - но зато весьма прикольно

Рычать на всех, в тиши объевшись мухоморчиков ядрёных,
Спиртяшки тяпнув, - говорят, от радиации полезен...
Тайком схожу-ка к местной зна'харке (зовут её Матрёна), -
Вот кто поможет мне избавиться от лучевой болезни.

Она камлает, ворожит и может будущее ведать,
Для пущей бодрости спрошу опять, помру ли в жутких корчах...
Любимый Графбург обозрю, дитя трагической победы,
Я здесь жила, живу и буду жить всегда, хоть мор, хоть порча.

Моя судьба во всём, что здесь - спасибо Хиггсовым бозонам! -
Астральных тел, толпой роящихся в окрестностях, весомей,
Разбито вдребезги, рассеяно по графбурговой зоне,
Где память в каждом камне, в каждой,- даже лишней, - хромосоме...

Опять явлюсь во сне кошмарном нами правящему князю!

                  Эта ядерная зима

После того, как сгорело всё, что гореть могло,
Что не могло - развалилось карточным домиком,
Стало темно настолько, насколько раньше - светло,
И холодно, холодно... Холодно всюду, кроме

Наших сердец. Не ради красивых слов говорю,
Просто моторчик и правда - стучит и тёплый,
А в  наших пустых садах никогда не встретишь зарю,
И в наших домах молочно замёрзли стёкла.

Словно кривые тени по сумрачным, сломаным городам
Тихо во тьме колышутся странные силуэты.
То ли бредут за чем-то, - знать бы, зачем и куда? -
То ли подобно язычникам молятся лету...

Храмов не видно, - темно, и в развалинах крысы и лёд.
Если боги и есть - то где-то в душе и в разуме...
Все спрашивают друг друга, когда же эта зима пройдёт?
Да кто её знает! После нашего цикла, разве?

«…У него появилось нечто вроде третьего глаза. Это было что-то вроде способности к левитации… Он мог посылать свой глаз на любые расстояния, он мог видеть… почти всегда. Но иногда глаз загадочным образом слеп. Он посылал свой Глаз снова и снова, но он не видел ничего, кроме загадочного, идиотического лица луны…»

                                                                                        Стивен Кинг "Противостояние"

         Человек без лица

Сбылись предсказания. Классика жанра.
Казалось - во благо, явилось - во вред.
Хотели - задорого, слили - задаром.
Девиз превратился в корявый памфлет.
Научные опыты из-под контроля
Ушли, непонятно куда и когда.
Людей превратили в свихнувшихся троллей.
Хотели - как лучше, но всё - как всегда.
Теперь нас пугают живые картинки,
В реальность сбежавшие с книжных страниц
Безжалостных ужасов Стивена Кинга,
Вскрывающих сущность до анти-частиц.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/260681/

Полуорка)

Интервью с почтенным ветераном прилагается)

Полуорка Бра

Приложение 1 -

эхо третьей вселенской войны

Генетики, из ксено-инкубантов,
Меня ваяли с детства для борьбы -
Стальные мышцы, мощные импланты,
Ладони с чёткой линией судьбы.

Я был лихим орлом космодесанта,
Сквозь ядерное пекло нагло пёр,
Вытаскивал проклятых резистантов
Из анпропо-токсичных кибер-нор.

Я обладал недюжинным талантом
Противников из панцирей лущить,
Но как-то на карьерах Гаммы Гранта
Попал я под шальной фотонный щит.

С толпою расчлененных диверсантов
Я до Небес добрел. Нас встретил клон -
Крылатый, с белоснежным аксельбантом -
Замерил радиоактивный фон.

Сказал мне "Рай - не место для мутантов!"
И прикрепил медальку на пальто...
Когда меня подняли некроманты,
Я продолжал скулить "За что? За что?"

Плетусь я ежедневно утром рано
Ко входу в Светлый Панвселенский Храм...
Подайте хоть монетку  ветерану,
Мутанту-зомби - и зачтётся вам!

Приложение 2

Непредвиденные расходы:

1. Чеснок - 10 графобаллов
2. Серебряные пули - 30 графобаллов
3. Билет до Бетельгейзе (модный курорт) и обратно - 200 графобаллов.

Прошу оплатить непредвиденные расходы)

         «Заводная душа, электрический взгляд
         Без эмоций, добра и зла, без потерь и наград...
         Я хочу быть роботом…» (с) группа Шмели

Жизнь привычно подсыпала перцу...
Есть возможность добиться покоя,
Просто вынув разбитое сердце
И, шутя, заменив на стальное.

Всё прошло без проблем и эксцессов
После пары недель подготовки.
Только глючит центральный процессор
И программа свободной рифмовки...

P.S.: В голосянке и протчих конкурсных мероприятиях участвовать не буду (т.е. ВНЕ КОНКУРСЮ). Вообще проморгала, что это конкурс, а не флудо-игра.
*рассыпалось на запчасти и отправилось в утиль*))

не совсем понял - вы не будете голосовать или этот стих просто идёт вне конкурса? а если на конкурс, то ссылочку бы 8)

Ну так слушайте все:

В этом доме не вопли гиены,
не сирена-сигнал на исходе рабочего дня,
не русалки зловещая песнь в расшалившейся пене.
Это призрака вой - наконец-то дождался меня.
Потому что сидит средь развалин своих изнывая,
потеряв уже счёт одинаково длящимся дням,
и от скуки корёжится  - больно!  И ждёт не трамвая,
а кого-то, кто веки ему бы на миг приподнял.
Жалюзи прикрывает оконные жадные пасти,
хоть и толку от них маловато - рассохлись давно.
И боится народ заходить - не столкнуться б с напастью.
И ремонт слишком дорог и сервис по теме хренов.
Да, жилплощадь была до войны на страданье соседям.
Голоса в ней звучали, и песни, и смех детворы.
Но хозяин погиб, не узнав о конце и победе.
И не в мире ином он, а тут, среди грязи и крыс.
Так и мечется, бедный, считая, что всё ещё битвы  
не на жизнь, а на смерть повсеместно идут на земле.
И ему невдомёк, что они так давно позабыты,
и последний товарищ, его переживший, истлел
не сражённый, как он, безрассудною пулею-дурой,
а отжив, припеваючи, всё, что судилось ему.
Только он заточён в этом доме зловещем и хмуром
целый век, что совсем не похоже на отдых в Крыму.
Он - герой, заслонивший собою комбрига
(иль комбата - поди и пост-фактум во всём разберись!)
А в награду досталась огромная жирная фига -
между раем и адом банально надолго завис.
И сидит тут один, недовольный, визгливый и злобный,
и пугает народ, когда надо бы спать - по ночам.
И грозится: "Ко мне не соваться - прихлопну! "
И леет и холит свою вековую печаль.
И от нечего делать слагает прекрасные рифмы
чтобы было что выть в непроглядной ночной темноте.
И читаем потом со щенячьею радостью их мы,
И считаем народными в детской своей простоте.

Вот и я напоролась на парочку строк в интернете,
И печалью душа пропиталась мгновенно насквозь
Я бы к чёрту послала любые творенья, но эти...
Эх, не прост этот призрак! Клянусь: он, заррраза, не прост!
Я решила спасти его, пусть бы покоился с миром,
Только шансы равны на беду мне пока что нулю.
Может ночью ему нашептать:"Ах мой бедный, мой сирый!
Если хочешь - вопи! Я тебя и такого люблю!
Даже если ответишь на слово приятное матом,
не сбегу, испугавшись..." ?   И минувшей ночью пошла.
И увидела там не урода - духовного брата!
И ему в унисон и сама подвывать начала.

Так что внемлите все: наконец попадёт он в Валгаллу -
рай для доблестных воинов, душам мятежным приют.
Ну а я прекращаю вещать, ибо очень устала.
А соседи сегодня впервые без воя уснут...

А теперь проблема: где эту эпитафь высечь?
Стен дома явно не хватит, придётся ему пантеон строить ....
Если он раньше меня не высечет )))))))))))))

Заметки из дневника (для "Сталкеров постъядерного мира")

Вроде бы глупости – толку в них, только не хочется отвыкать.
Я, как когда-то, веду дневник. Сталкер теперь (а мечтал - адвокат).

Мама, мне кажется это – бред,
В явь просочившийся жуткий сон.
Ветер простуженный в ноябре
Ищет по улицам мелкий сор.
Фантики прячет и гонит пыль,
Эхо в проулках зовет: «Вернись!»
Вечер кружится, как нетопырь,
Высмотрит жертву и рухнет вниз.
Отблески пламени юрки и прытки. Где же теперь вид с почтовой открытки?
Задние Ратуши, рыцарский замок... Там лишь руины… Поверишь ли, мама?

Тени по стенам скользят, двоясь,
Смешан с хандрою осенний сплин.
Трещины стёрли фамилий вязь,
Прахом осыпались даты с плит.
Род человеческий прополоть
Точатся лезвия адских кос.
Время безжалостно съело плоть
И добела обглодало кость.
Зреют на клумбах кровавые астры. Это ведь жизнь – не дурацкий блокбастер.
Пиком заходится кардиограмма. Мама, прошу…. Разбуди меня, мама.

Тявкнул встревожено пулемет,
Тут же осекся, притих, сомлев.
Если давно – и успешно – мертв
Страшно Суда ожидать в земле.
Бурно разлился незримый Стикс,
Выплывем вряд ли, как ни гадай.
Тем, кто случайно сумел спастись,
Сказками прежние города.
Смерть скрупулезна – налоговый сборщик, их с каждым часом становится больше.
Нам не дают ни медалей, ни грамот… Что ж мы неправильно сделали, мама?

Шум автострады навеки смолк,
В полночь на улицах правит тьма.
В воздухе запах древесных смол,
Талого снега – пролистан март.
Люки задраить, подъезды скрыв.
Все тяжелее решений пресс.
Загнаны, заперты, хуже крыс…
Глупо надеяться: выход есть.
Лез тут один, но подальше был послан. Нет и не будет счастливого «после».
Снег на губах, как небесная манна. Я не могу так… Прости меня, мама…

Заряды пурги после капели. Бродяга погиб, мы не успели. Две цифры из смет – в списке соседи. Ужасная смерть – заживо съеден. Обличья судьбы… Он ведь отсюда?.. Есть… То есть, был… Черт, как абсурдно! Хоть возрастом шкет – сталкер из лучших… Пошарь-ка в мешке: вдруг что на случай… Горсть фруктов сухих, майка из хлопка и книга… Стихи… Брось на растопку. Бензин по нулям, движемся пешим. А он не стрелял… Разве? Нет, брешешь.

Ссылка: http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/259311/

*щелкает каблуками*

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/258301/

Мы пошли от Иванов

*Мы пошли от Иванов,
трудом славились отцы:
мёд в заморские страны
увозили купцы,
увозили алмазы,
малахит и икру.
Самовары и вазы
погружались в порту.
Мастерами гордилась
Русь - святая земля,
рожь в полях колосилась,
вишня буйно цвела.
А теперь отбивные
мы из сои едим,
на луга заливные
только в фильмах глядим.
Истощилась порода,
мастера не нужны,
тайны древнего рода
больше здесь не важны.
Мы пошли от Иванов,
трудом славились отцы.
А теперь мы ураном
удобряем огурцы...*

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/259259/

Не ходите, дети...

*Не ходите, дети,
  по утрам гулять -
мы за вас в ответе,
  днём должны вы спать.
Ждите ночи мрачной
  для забав и драк -
в нашем мире злачном
  появился враг.
Все враги - мутанты:
  любят детский смех,
развивать таланты,
  говорят, не грех,
призывают к миру,
  что уже - изъян,
применяют лиру
  от душевных ран.
Нет страшней на свете
  их целебных жал.
Вы бегите, дети,
  в наш сырой подвал.
Защитить мы сможем
  поколений шесть,
хоть во всю из кожи
  вон придётся лезть.*

Стиль новостей - что осталось так мало жизни.
Только как луч зари на подушку брызнет
запахом мёда или стрижиной стаей -
снова лягушкой под одеялом таю.

Ты не узнаешь, как превращаться страшно,
как ощущенье лягушести сносит башню.
Ну же, подай мне знак, я тебе открою.
Ты ли Иван-дурак со своей стрелою?

Кто его знает - сколько нам Бог дал строчек,
чтобы успеть сказать, что меня ты хочешь?
Может быть, завтра - бац!- остановка пульса.
Я тебе всё скажу, только ты зажмурься.

Слушаешь? Слушай. Мы никогда не сможем.
Мне не сносить своей лягушачьей кожи.
Но выполняю, как обещала, точно.
Коротко, ясно: я тебя ква. И точка.

АПОКАЛИПСИС. ВЕДЬМА.

...Соберу грибы ядовитые
по лесам, полям и оврагам.
И помечу жирным граффитти я,
где растёт грибная отрава.

Три мешка грибов, сто зеркал, магнит,
два ведра «смирновской», пожалуй,
анаконды хвост, Ариадны нить –
аккуратно перемешаю...-

распались котёл до кипения!
Закрути воронку шальную!
Утопи в себе излучение,
радиацию проливную!

Рви земли покров, пожирай дотла
сметроностный ужас распада!
Рассыпай золу на излом тепла
и в глазницы ядерных впадин!

...Ты не плачь, вдова, не печалься, мать -
я почищу ваши сортиры.
Прогоню взашей генералов рать,
залатаю чёрные дыры.

И оставлю вам волшебство зари
и грибную смесь – до победы!
И вечерный звон без сверчков «кюри».
А опять рванёт – я приеду.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/259239/

            «Радиоактивная попса всех убивает,
             В мозги через уши проникает,
             Мысли ваши дрянью засоряет,
             В общем, здраво рассуждать мешает…» (с) Ёрш

Розово-синяя, как пластилин
прилипает  чума
после ядерных зим,
прямо к небу крючками навязчивых лап
и ползет и ползет прямо в мозг словно  краб.
Там усевшись на гипОталамус  она
своим писком насилует клетки  ума,
льется ртутью, мазутом, кислотой   из ушей,
разбегается  волнами бешенных вшей.
Силиконовой  глоткой  бутафорных  Боянов
извергает лишь рвоту плаксивых  жалеек,
пневматорексом  и асфиксийным  припадком
Ярославны лепечут стезей канареек.
Этот звук катарактой  сжимает сетчатку,
где же гусли, чтоб  струны  рвануть наугад,
чтоб ПОПСА  отступила за грани рассудка,
чтобы с ясным  сознаньем  продолжить наш путь.
Эй! ПОПСА! Сгинь с крыльца!
Барабаны бьют марш  ярой дробью рассветов,
Гусли лебедью  взмоют  над озерами  сна,
где  каркасы машин в  виде древних скелетов
охраняют погосты от демонов зла.
Запоют хриплым  голосом  у костров  тризновенных
о полынь горькой  правде  минувших веков:
- Рок-н-Ролл будет жить!!!!!! Будет жить хеви-металл!!!!!
А ПОПСУ растворитель  попсы  растворит))))))).

            Плутоний -240, ха-ха-ха
            Опасным изотопом нас пугает
            Пульсирует в болоте, ха-ха-ха
            Снотворным мозг дурманит
            А, В,Y- , а  МЫ поставим ЯтЪ!
            *
            Не надо нас ПОПСОЙ пугать!!!!!!!!!!!!!!
*********************************** 2012 НАРО-Фоминск

Ночь длинна - до того, что теперь называют рассветом... и дальше - до судного дня. Знаете, а вы мне во внуки годитесь , отец мой, - даже не в сыновья. Очень жаль вас разочаровывать: ни рогов у меня, ни копыт, ни хвоста - если и дьявол, то сегодня уже готовый отведать крови и плоти Христа.
Хорошо тут у вас. Правда, выстрелы и здесь всё время слышны, но зато я за много лет первый раз выспался - под защитой тюрьмы. Вы, конечно, не помните этой земли - четверть века назад. Просто ваши родители оказались в крепости, а я и другие - за...
И я думал, я всё пытался понять - я был священником... как получилось так? Что вы на меня смотрите - вы не верите? Я и сейчас... только уже без креста. Пожалуй, я бы и сам теперь не поверил: поглядеть - просто сумасшедший старик...
Вы здесь всех делите на людей и нелюдей... А я слышал их первый крик.
А потом - крики их матерей... И вопрос - "за что". Я видел много смертей... И я знаю - каждая из этих женщин была святой, умиравшей за уродцев-детей. Вера была крепка, но совсем без сомнений вера - лишь фанатизм... Если Бог дал нам ещё сколько-то времени, значит, это - новая жизнь?
Значит, они не должны умирать еженощно, оттого, что им нечего есть, а рядом столько горящей плоти... Но - едим же мы плоть умершего на кресте? Из этой крови не выйти сухим, и первым надо идти самому. Я сказал: "Боже! Если нельзя простить грехи им - я на себя их приму."
Сколько я прожил - столько давно уже не живут. Кто он - тот, что меня всегда охранял? Может, дьявол, а может, всё-таки Бог...
Верую...
Я буду казнён - чтобы Он принял меня.

Всё, что казалось вечным,
разрушил ветер.
Мир был таким  беспечным,
что не заметил.
Ведь нелегко заметить
простые вещи
в мире, попавшем в сети
вещей зловещих.

Бездна пришла с сетями
к слепым калекам.
Души и жилы тянет
из человека.
Бездна танцует джигу
во вскрытых венах.
Новую пишет Книгу
на наших генах.

В горле  иссохшем  слово
едва созрело.
Новая вера снова
ломает тело.
Трещины слов горячих
пронзают разум.
Слёзы из глаз незрячих
роняя наземь.

Это не плач, а просто
следы дождинок.
Гости на пир и гости
на поединок.
Всех собирает город
и кормит кровью,
раз не имеет силы
кормить любовью.

Кто-то стучится в двери,
неся угрозу.
Разум не хочет верить
в метаморфозу.
Всё, что казалось верным,
уже не важно.
Трудно быть самым первым.
Последним - страшно.

   агитационное ( мэр графбурга)

Не так давно велик был мир. Доступен космос, небо, море...
Армагеддон устроил пир оставив голод, грязь и горе...
я ставил сети и силки, рыл ямы по и вдоль колючек,
чтоб зла несметные полки не ждали злой, лукавый случай...
оплот добра и верных рифм, оазисом в пустыни горя,
ты выше туч наш граф, наш риф... средь волн враждебного нам моря.
Рукой сжимаю верный меч. Поэт и сталкер, не невежда.
Придется всем нам в землю лечь. Назло живем, живем надеждой.
Неправда, песенка не спета,
вперед друзья! Вперед! Смелей! Любите! Бейтесь! Наши дети
увидят... счастье на земле...  
когда в окно стучится злобно
клише, затертое до дыр, кнутом и делом, добрым словом
спасем... построив новый мир!

(там плохо видно, но у рыбака на груди висит автомат!)

Ну, хорошо, побегу за саблезубыми окуньками, не поминайте лихом. Если не вернусь до 27-го апреля 2047-го года, значит, поймала не я их, а они меня.

/Вооружившись удочкой, ведром, словарём и банкой с двуглавыми червяками, убегает./

Звиняйте, сударь, окуньков поймать не удалось: уж очень пугливые...((

Напиток поэтов и художников! 8)))

В списке должно быть указано имя автора и название стихотворения.
Минимум в шорт-листе:  3. Максимум в шорт-листе:  сколько угодно!

если хотите внести всех, то повесьте подробный список из всех 19-ти квестов (имя участника + название стиха). Фразы наподобие "все - в шорт" не являются примером правильного оформления шорта и затрудняют потом общий подсчёт голосов).

пока шорт не принимается...

Ничего не нашла про - указать первое место, но если этио можно, то безусловно - 17. Татьяна Смирновская. Исповедь людоеда.

1.Кульков Михаил. Безъядерный бункер
5.Сергей Черкесский. Мы идём в полный рост...
7.Маргарита Шмерлинг. Эта ядерная зима
10.Просто Strega. Эпитафия на могилу солдата…
11.Юрьевская Татьяна. Заметки из дневника (для "Сталкеров постъядерного мира") - 1 м.
18.Ольга Д. (Айрэ). Всё, что казалось вечным
19.Георгий Сапсан (Волжанин). агитационное ( мэр графбурга)

:)

№ 17 оценить не решился хотя...  

Спасибо ведущим за конкурс и всей команде сталкеров за убедительные истории.
Ребята, вы - настоящая команда!!!

"Графбургу - слава! Нам всем - хорошо!"(с)
Новые конкурсы будут ещё!

^_^

Аэль! Такого князя - каждому постъядерному городу! И задания даёте метко, и снабжение на высоте, несмотря на трудности постъядерной реальности!

Спасибище!

Слушай, у тебя так складно задания выдавались - ты, случайно, не пишешь какой-нибудь постапокалиптический роман?

(*_^)