Ну, не дано мне, быть поэтом,
Ну, не дано! Кого винить?
А слово вяжется куплетом,
Сплетя из букв тугую нить.
Мне не дано на зорьке ранней,
Глаза уставив в потолок,
Помыслить о заботах давних,
О рифмах, музах за столом.
Мне не дано как по заказу
Стихи писать о том, о сем.
Мне это не далось ни разу,
Приходят сами ни о чем.
Или о чем не мыслишь даже,
И вот они все тут как тут
Из подсознания отважно,
Все как солдатики идут.
Маринка, друг, ты - литератор,
Скажи мне, правды не тая.
Ведь не поэт я, просто автор,
Но врач я, вот стезя моя
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Шторм"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 333
Авторов: 0 Гостей: 333
Поиск по порталу
|