А впрочем, дела нет особого.
Это как будто в полчетвёртого
Встать не с кровать, а из гроба.
С толпою слиться слишком просто,
А в голове Шекспир и Рембрандт.
С витрин журналы в телезвёздах –
Как эталоны ширпотреба.
В библиотеке царство книг
Волшебных, но как будто брошенных:
Мало прочитаны из них,
Они лишь временем изношены.
Промозглый город любит скуку.
Ногами к улицам прикованы,
Мы уповаем на разлуку,
Но с чем? Понять нам не даровано.
А я опять сижу без дела
И притворяюсь недотрогою.
Обидно, когда мозг и тело
Идут различными дорогами.