Как странно. Но это пройдёт. Всё проходит. И это пройдёт. Так сказала пролетевшая мысль в голове. Чья это мысль? Моя?…
Весна. Уже 50 я. А я всё никак не расстанусь с детскими воспоминаньями. Не выберусь из тягучей карамели ощущения бесконечного времени.
Странно. Неужели у всех так. Или я особенный?
ЭТА ВСПЫШКА СОЗНАНИЯ ВЕЛИЧИНОЙ В ЖИЗНЬ, чья она, кому принадлежит. Зачем запущен этот маховик. Это звонкое небо, эта тишина в ясном весеннем утре. Ожидание дня. День. День который не кончается никогда. Это бесконечное сейчас. Сейчас это всегда. Всегда, это никогда.
Грозовое эхо, радуга, роса в траве. Звон кузнечиков – ласковый, сокровенный. Яркая свежесть бушующей зелени, в первой после стаявшего снега траве…
Это всё оттуда откуда и я.
А я? для меня всегда этот вопрос стоял на первом месте, пока я не был раздавлен и смят тоской о понятном и стройном Мире.
Вопрос – Что такое Я. Как получается я. Почему я себя ощущаю? Как это понять, мое отличие от окружающего меня мира.
Для меня было очень интересно вышелушивать себя из клокочущего многоголосья цветастого мира. Сплетенье запахов, тактильных ощущений, вкуса, и звука, соединялись в единой ноте. Сны и явь были нераздельны. И картинки из детской книжки, становились частью реальности.
Я берегу эти ощущения. Это мой тайник. Только и сам я не знаю, что там есть правда, а что сон. Но это не важно.
Только в этом состоянии есть истерическая составляющая. Реактивная. Она может захватить и не отпускать из своих объятий, не давая покоя и наполняя тревогой и отчаянием пустоты.
Пустота. Это олицетворение страха. Это хуже темноты. Пустота – это зияющая пропасть. Бесконечное, зияющее пронизывающее холодом одиночество. И сотрясающий своей несоизмеримой величиной металлический грохот ВЕЛИКИХ НЕВИДИМЫХ ВРАТ БЫТИЯ.
