Всё так же ловит мир Сковороду,
Накинув на пространство клетки-сети,
Ссудив ловцам по ломаной монете,
И камеры слежения – в саду.
А он опять неспешно входит в сад,
И звёзды ему в очи опадают,
На флейте вместе с птицами играет,
Дрова в костре органами гудят.
С рассветом – посох и котомка, - путь,
У жизни заполнятся страница,
Слова для песни, из ручья водица,
В кругу друзей беседы мерной суть…
Не совершенен мир в любом модерне –
Поймать Сковороду не суждено.
И каждый раз у ловчих мало время,
А у него – оно всегда его.
