Серпом понедельника
Косит бездельника,
Косит.
Пока на Восстания
Мёртвое здание
Сносят.
Он жмётся к обочине,
Встретив рабочее
Племя.
Козлом отпущения
В мире вещей его –
Время.
Какой такой в нём чёрт,
Куда и от кого несёт?
Бездельник не хочет...
Ну, нет у человека высот...
Сюжет этих месяцев
В краткий уместится
Очерк.
Урвать бы бездельнику
Ваших везений
Кусочек.
Но тень-каракатица
С радостью катится
В омут,
Наевшись ещё с весны
Пафоса офисных
Комнат.
А сколько ему лет?
Похоже, что не больше ста...
О чём он там молет?
Ну, нет у человека шеста...