Поговорить бы, просто, ни о чём.
Об этом так давно не говорили,
Что и зима смирилась бы с дождём,
Гуляющим за окнами квартиры.
Тебе, как многим, хочется любви.
Банально, до оскомины, до крика.
Губами онемелыми ловить
Её частички с мёрзлою брусникой.
Почувствовать кислинку языком,
Сглотнуть слезой /Москва слезам не верит/.
Но вечер проведёшь опять молчком,
Пуская дым колечками на ветер.
Не потому, что не с кем говорить.
А потому, что это бесполезно.
И пусть не врут, что врут календари, –
Оторван лист надежды… он последний…
.
