Там все по "Мастеру" - бесовская чертовщина,
Патриаршие, осень, желтеющая Москва.
Дьяволом срок наперед отсчитан.
Квартира 13 и тлеющая лучина.
Маргарита рисует картину в 122 мазка.
И льются и вязнут чернила в бесцветных жилах
Его, а он еще странно - не повис строкой.
И венским вальсом с холста выходит неудержимым,
Обнимает за плечи, впивается в губы как одержимый.
Маргарита видит, что он живой.
Маргарита дышит им, думает: "Не обманули..."
Вот он из крови и плоти и чуточку из тепла.
Мастер уснул. Маргарита без сна и все курит
его аромат:
"Дьявол, спасибо, без него мои руки не гнулись,
Без него я кожу на теле своем рвала."
Помнит:
"Я хочу, чтоб ко мне вернулся мой Мастер... - просьба ясна как день и черна как ночь. -
Воланд, ты как ни кто другой над судьбами мира властен,
Господа не прошу, любовник стал от него несчастен.
Воланд, только ты в силах любви помочь."
Маргарита качается в кресле
Голая, как испитая за ночь бутыль.
В квартирке ни звука, только палено в камине треснет
Ее Мастер снова за книгой. Солнце видит в окошко их вместе.
Без царства теней. Просто людская быль.