ходит всегда один, пишет стихи по ночам и валерьянкою весь пропах.
Я ухожу с ним за горизонт куда-то - надолго и далеко,
он обожает меня, но твердит, что у котов не может ведь крокодилиц ходить в друзьях.
Мы с ним - одно лицо: вот даже зубки блестят на солнышке остротой,
хлопают по воде хвосты зелёные в мраморной чешуе,
только мой крокодил - он кот породистый, не простой,
я наблюдаю с улыбкой, как он мурлычет и кашу ест,
как он играет клубком, порой запутавшись в нитках слов,
как засыпает у печки, свернувшийся калачом,
как он гоняет воинственным "мяу" соседских лихих котов,
как хладнокровен, а думает, что целует он горячо.
Он говорит: "Эй, зелёная, не тронь моё молоко!",
зорко глядят из тины реки два чёрных его зрачка.
Мой крокодил влюблённый думает, что он кот...
А крокодилицы в планы кота не входят, увы, никак...
