Теряются и меркнут,
блекнут,
гаснут...
И грязь не отличить от чистоты
и лист бумаги впитывает кляксу.
Едва ли передастся в ней, увы,
Страдающая будто в лихорадке
Душа. И свет мой не туши,
О, комната в старинном беспорядке.
И бесконечность времени прошла,
И снова в моде хаки и манерность,
И прошлое, сожженное дотла,
Не оставляет призракам за верность
Ни капли из того что унесли
Потоки Леты. Всуе расплетая,
Завязанные кем-то узелки
На память. Тихо увядая
Стоят на подоконниках цветы.
И зеркало в пыли отображает
Как свисла паутина со стены
И полутон абстрактность порождает.
И сам Эвклид бы прикусил усы,
Увидев то, как угол безразличен,
Сжимается в пространстве пустоты.
И к ней привычен.
Обои, чей орнамент желтизна
Касается, здесь кажутся корою
И видно как им чужда новизна
И время их обходит стороною.
Здесь книги выцвели уже
Хранящие романы и сонеты
И, кажется, остались в неглиже,
На стенах безразличные портреты.
О, комната, впусти меня к себе!
В своё пространство, сдерживая ревность.
Мне кажется, заманчивой вполне
Известная тебе закономерность.
