в прозрачном тумане спешащих к луне облаков.
Я пишу тебе город - и может, когда-нибудь, где-то,
ты к морозным цветам на окне прикоснёшься рукой -
проступят в стекле - оттаявшей ласковой ночью -
огни золотых фонарей и звенящий трамвай.
Ты услышишь мой голос - далёкий, и если захочешь -
улыбнись, помаши мне рукой - до свиданья!.. Прощай.
Устав от тоски, вонзающей нож в подреберье,
пишу тебе город, которого, кажется, нет -
может где-то, когда-нибудь, ты в него тоже поверишь...
Извини: мой трамвай - он последний - уходит к луне
