в воздухе запахи плесени , гнили, яда.
как получилось что ты не моя, наяда ?
мой - лишь холодный дождь .
эта весна пятый вечер уже за так
кормит с руки шизофреников и поэтов.
мне светит после закусывать разогретым
с выцветшего листа.
мне светит язва с тобою. шучу , прости .
так символично так горько и так красиво -
что то осталось - в минуте до хиросимы,
биться в твоей горсти.
вдребезги. падая в омут тишайший, где
черти твои "нас" могли дописать иначе.
не разберешь теперь кто торопливо начал
вилами по воде.
