когда почти за точкой невозврата
из жизненно клинического пата
выдергивает тонкая тропа,
когда, ломая ногти от усилий,
ползу по ней, скуля побитой псиной,
от липкого удушья бледно-синий,
почти что уже выбившись из сил
до мира первозданных ощущений,
где я живу, не псих, не извращенец,
но усики торчат из каждой щели
(во мне хватает трещин и щелей).
насмешливо оскалясь тараканы
рифмуют там незримые капканы
и треснувший стакан в горячей ванной,
и Канта от станка, и день сурка.
да, мне - уже почти социопату,
конечно дорога моя палата,
где можно биться лбом о стеновату
под лампочкой на шесть десятков ватт,
но дома как-то все таки привычней,
среди своих межстрочий и кавычек -
от всех дверей изогнутых отмычек,
а с доктором я все равно на Вы.