Что встречал всегда дымным сернистым смогом.
Знаешь, из-за тебя разойдется большой тираж
Всех стихов: я напишу, как ты был моим Богом.
___________________________________________
***
Я по осени обновляюсь. То ли ветер, то ли метро
Тому виной. Мне вскоре будет семнадцать.
Я поеду в Спб (Питер), изучать Ницше или Дидро,
Найду счастье за душу с умным красавцем,
Посвящу ему книжку, будем хлестать бордо.
За вечерами в обнимку с газетой или крепленым
Я брошу все и снова стану писать о любви.
Право же, стыдно быть такой молодой и хваленой,
Грустно и странно встречать не свои корабли.
Это же Питер. Глядишь на Невский весенний разлив -
Строчки сами рисуют мятую в спешке бумагу.
Только вот почерк неумерен, непонятен и крив.
Пишет, что надо отдать дань Амстердаму.
Каналы изрезали город - и водный талый отлив
Не дает ступить по проспекту ни шагу.
___________________________________________
Мысли свернут мили, время, дороги и города.
Я же вернусь, не сверли меня пугающим взглядом.
Помнишь, смеялись и пили чай - аж кружится голова.
Мы были моложе и били ты - пулей, а я снарядом.
Я не на долго, какая-то малость. словно 15 минут.
Через неделю провожай меня до вокзала.
Питер - мой дом, родной стихотворный приют.
Помнишь, про книжку? Я все тебе доказала.
Спасибо нынче за теплоту, что до безумия
С малым толком.
Ты прежний, все тот эгоист без предела.
Здесь женщины всему виной, да вино. и только.
Я смеюсь, извини, вовсе задеть не хотела.
Я глазами искала твой дом и этот этаж.
Еле нашла, черт знает где ты живешь, если честно.
Вот теперь я смотрю и наматываю на карандаш:
Если ты Бог, то уж точно не в царстве небесном.
