Скольжу под чей-то чуть хриплый голос и стон гитарный,
Сегодня точек не будет, – буквы меня простили,
Застой недельный был нестерпимой тяжелой карой.
Кружились мысли, плясали тени витых сюжетов,
А на бумаге ни закорючки, ни полуслова,
И слишком чистой казалась плоскость – кошмар поэта,
Где ровным шагом одни лишь точки... и точки... снова...
Закат окрасил дома и небо кровавым красным,
И сердце, вспыхнув, просило рифмы окрасить прозу,
Увы, напрасно искали точки начало фразы,
Весь лист истыкан, – такой рисунок грозил неврозом.
Ползли минуты, тянулись, плыли, неслись как пули,
Но не писалось, как ни старайся, ни днем, ни ночью,
И было жутко, а вдруг навечно слова уснули?..
Вильнув устало, сломался стержень, поставив точку.
Менялись числа, конец недели, конец тетради,
А в ней – лишь ветер да крап бездушный. О, страх, о, ужас!
И тьма нависла. Хищенье рифмы забавы ради –
Страшнее смерти. Прошу вас, буквы, шутить не нужно.
14.03.2012 г.