Что-то есть в этой грусти осенней,
В небе, точно литом из свинца,
В час, когда, растеряв свои тени,
Молчит сад и дождь льёт без конца.
Непонятная сердцу загадка-
Вроде не на что здесь и смотреть...
В этой сырости скользко и гадко,
А присмотришься - хочется петь.
Ну, а после думаешь с грустью,
Если только бы мог рисовать...
Только всё равно что-то упустишь
И не сможешь найти, передать
Нечто важное; кисти и краски,
Полотно дорогого холста
Не удержат в себе этой ласки,
Тепло жизни. Лишь только уста
Всё хотят напряжённо, упрямо
Облечь в форму саму КРАСОТУ,
Подбирая слова, звуки, гаммы,
Подходящие тон, высоту.
Но она словно птица пуглива,
Ускользает, беспечна, из рук.
Вечно рядом, но будто бы мимо
Нас идёт. Жизнью замкнутый круг.
Эта осень в багровых рассветах
Пахнет прелой поникшей травой,
Сизым дымом костров, без ответа
Оставляя вопрос вечный мой:
"Что найду я в тебе, что утрачу?
Мне тревожен твой светлый покой.
Потому ли, что всё, что я прячу
Так открыто перед тобой?"
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"Шторм"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 255
Авторов: 0 Гостей: 255
Поиск по порталу
|