там растерянно бродит вдоль матово-пыльной каймы
одинокая косточка,
славный малыш голопопый -
сирота, прогремевшей над нами, великой войны.
Как он выжил,
как вышел из проклятой тьмы на дорогу?
Почему не растратил своих заколдованных стрел
в этой яростной бойне,
где Бог изрешечивал Бога,
где осиливший падал с горы, а идущий - горел...
Вечно пьяное Солнце, согрей золотого ребёнка -
он уже на вершине и смотрит чуть-чуть свысока.
Я забыла о боли, я знаю, что рвётся, где тонко.
Тетива натянулась...
Пусть только не дрогнет рука.
