В белом небе летают чёрные птицы,
В ломких пальцах безумно бьётся синица,
Море тщетно волнами всё бьётся о берег,
Ветер бешено мимо летит, хладным воздухом веет.
У счастья, как у ящериц, уж нет ни хвоста,
Ни доброты внутри, ни щедрости... Да ни черта!
Всё отобрали, захапали себе нелюди-люди;
Что же с человечеством дальше будет?!
Вокруг больше придурков, чем добродетелей,
Жизнь похожа уже на суд без свидетелей.
А ещё на театр, что был у Карабаса-Барабаса,
Только кукол всех бил он совсем не два раза.
Подчинение полное - вот реалии нового мира,
И правило одно из главных "Не создай себе кумира".
Знаете может быть, что лучше синица в руках,
Но привлекает гораздо сильнее журавль в облаках;
Гнаться за птицей удачи - не устареет со временем,
Гонится, выдумав новые способы, новое поколение.
Мир не спасается, он даже уже смирился, вроде.
В городе каждый ругается, всякий одет по моде;
В городе доброта не в чести, в числе редкостей,
Словно один из старинных домов с запахом ветхости.
А я чувствую в воздухе запах не только пыли,
Но грусти разъедающей, которую не позабыли...
Не убитые новыми стандартами, есть ещё души,
Которые тоска ещё не оставляет, пока душит;
Есть ещё те, кто по ночам инсомнией страдает,
Только их грусть всё равно медленно затухает.
Есть ещё люди, которые письма пишут любимым,
Индекс не путают и выводят адрес красиво,
Есть ещё те, у которых осталась настоящая жизнь...
Она у тебя есть? Так не стой, а покрепче её держи.
А то, как воздушный шарик - или лопнет, или улетит.
Не живи как все, такая жизнь - существование в кредит.
Забудь о том, что надо соответствовать стандартам,
И пиши скорей письма своим настоящим, живым адресатам.
Не лови журавля, отпусти и синицу в прозрачное небо,
Открой пошире глаза, не смотри на мир настолько слепо.
Быть собой - богатство, которое, правда, бесценно,
Не теряй себя, потому что потом искать, как иглу в стоге сена;
Казни свои принципы, фальшивые цели и лживые сотни фраз.
Нынче дело такое - это слишком известный людям пейзаж:
В белом небе летают птицы, что чернее самой чёрной краски...
Осознай это всё, я прошу, и сними наконец свою маску.
|
Провайдер сообщил, что планирует переезд на другие серверы. Сайт временно (?) сдохнет. Скоро начнётся. Прошлый раз такое было меньше года назад и заняло порялка месяца. Надеюсь, всё пройдёт нормально...
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "Безвременные стихи"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 26
Авторов: 0 Гостей: 26
Поиск по порталу
|
Автор: Эва Миллер
© Эва Миллер, 01.03.2012 в 12:44
Свидетельство о публикации № 01032012124427-00257803
Читателей произведения за все время — 10, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |