Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

БЛИИИН!!! СРОЧНО!

Провайдер сообщил, что планирует переезд на другие серверы. Сайт временно (?) сдохнет.

Скоро начнётся.

Прошлый раз такое было меньше года назад и заняло порялка месяца.

Надеюсь, всё пройдёт нормально...

 

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 82
Авторов: 0
Гостей: 82
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Автор: Никола Важский
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/168577/

Антиутопия
(первоисточник)

Я читаю забытых поэтов.
Пушкин, Вяземский, Тютчев, Толстой…
Сколько страсти, величия, света
В песне их, неземной и простой.

Мелких радужных буковок бисер,
Книги, книги, - я ими пленен -
Пережившие самоубийство
Одного из великих племен…

Солнца, правды и мудрости сгустки,
Дольше вечности длящийся миг…
Для того я и выучил русский –
Их божественно чудный язык.

--------------------------------------------------------------------

На раскопках древней библиотеки
(пародия)

Было это давненько - поэты -
Пушкин, Вяземский, Тютчев, Толстой -
Пели хором на лавке куплеты.
Что-то было... в их песне простой.
Мелких радужных буковок бисер
Высыпался из глоток легко,
Оседал на поэзию присен,
В белых книгах чернел колдовско...
Солнце жарило мудрости сгустки,
Попадались и правды куски...

Посмотрите, язык это... русский! -
Крикнул нынче поэт по-чудски, -
Это племя ведь самоубилось,
Вот уж пару веков им кирдык!
Тут мыслишка наружу пробилась -
Может выучить этот язык?


© Фёдор Кривин, 01.03.2012 в 12:19
Свидетельство о публикации № 01032012121950-00257796
Читателей произведения за все время — 19, полученных рецензий — 0.

Оценки

Оценка: 4,00 (голосов: 1)

Рецензии


Это произведение рекомендуют