Глубокий жёлоб морщин,
И воля – доля мужчин,
Как бусы из волчьих клыков!
Под трепетным контуром век
Чернеющий бархат ресниц,
Бровей парящая птица,
Седин в испытаньях снег…
Лица маска дремотная
Под тьмой, где смолистое зло,
А мысль партитурою нотной
Небесных страстей ремесло!
И льётся торжественно музыка
Под стой инструментов оркестра,
Толпа восклицает: «Маэстро!»
Но путь вьётся тропкою узкою…