Мечтой на верхнем этаже...
И вот теперь - простая мысль -
И это всё... пора уже?...
Притих, набитый вороньём,
Рассадник карточных домов.
Шагнёт, закрыв закат плащом,
В уснувший город, птицелов.
Звеня чуть слышно бубенцом,
Шурша всю ночь... и утром, в глушь -
Уйдёт, согнувшийся, с мешком,
Набитым тьмой пропащих душ...